Da série Notícias de um Mundo Melhor:

“Em parceria, Google e Facebook lançam app para bloquear mensagens tristonhas de pós-adolescentes em eterna crise. Um dos principais filtros utilizados no aplicativo identificará menções à poetisa Cecília Meireles. As mensagens serão imediatamente bloqueadas e o usuário será julgado por um tribunal russo - sem direito a defesa.”

A dor de morrer

A dor de morrer

É a dor de quem fica ou de quem vai,

dizem.

(E quem decreta o fim, nada sente?)

Vida de Cão

Agora há pouco:
No restaurante, converso com a moça do caixa sobre as filhas dela, sobre a infância, sobre o que há de mais belo na vida.
Gula saciada, esperança e humor renovados, saio à rua.
Na calçada, um cachorro - porte médio, bonito, marrom - passa em desabalada carreira rumo a um cruzamento movimentado. Segundo depois, o barulho da freada, seguido de ganidos de dor e desespero.
Atropelado; morto, provavelmente.
Uma criança arteira poderia tê-lo enxotado em direção diversa, ele poderia correr mais rápido ou devagar, o motorista poderia estar em outro lugar no espaço naquele momento (bastariam metros)...
Mas não.
Merda isso.
Às vezes eu penso que deus e diabo são dois fanfarrões, dois narcisistas neuróticos e inseguros que se alimentam da desgraça de todas as criaturas.
Ou talvez sejam um só, ou talvez sejam sete bilhões espalhados pelo planeta, ou talvez nem sejam, o que seria ainda pior - ou não, vai saber.
Ou deus, talvez, seja deliberadamente omisso para medir a nossa força de vontade, a nossa fé, para permitir o nosso crescimento pelo enfrentamento do calvário pessoal.
O segredo dos tais "desígnios divinos"...
Sempre na corda-bamba, esta é a nossa condição. Mais liberdade é menos segurança, e vice-versa.
Um cão morreu, convalescentes convalescem, sofredores sofrem, nascimento, crescimento e morte... mas, como cantam os Titãs, "o pulso ainda pulsa", e isto é suficientemente belo e promissor.
(São pensamentos de todos nós, presumo, e que convém calar.)

Direito de resistir

Eu nunca assinei o tal contrato social (se o fiz, anulo-o por vício de vontade).

A História da Liberdade

Naquela época, cada um ao seu jeito, em sua casa, à noite, no ensaio do porvir - eterna esperança que ainda palpita -, cada um ao seu jeito, eu dizia, cerrava fileiras em frente ao mesmo general: a televisão, depois transmutada para telas cada vez menores e conectadas entre si.

Diziam-se livres, mas só na medida em que isso lhes era autorizado, e principalmente quando presos dentro de casas de consumo; mas, o mais estranho, efetivamente sentiam-se livres, caso evidente de desvio cognitivo coletivo.

Os cães sem dono - que depois, descobriu-se por acaso durante uma cirurgia em que o veterinário esquecera-se da anestesia, sabiam falar (e praguejar) - é que eram livres: não trabalhavam, tomavam banho de chuva e eram alimentados por tias gordas e solteiras.

Dois Demônios

Dois demônios contemplam a Humanidade. Constrangido, um deles pensa em intervir para remediar um pouco a situação.

- Eles já pensaram em...

- Não os distraia! - interrompeu o outro, de súbito. Por acaso sabes o tamanho da fome com que acorda um urso depois de um longo período de hibernação? Haveria revoltas, os corruptos seriam queimados em praça pública, o capital seria melhor distribuído, as escolas ensinariam para a vida e não para o trabalho... Enfim, uma vez acordados, os Homens implantariam a Justiça Social. Seria como se o Reino dos Céus descesse à Terra.

Depois de algum silêncio, o primeiro indagou:

- E nós? Seríamos escorraçados, também?

- Claro que não. Ficaríamos na assessoria jurídica.

Grandes Verdades

As pequenas preocupações são as maiores:
que importam bombas estouradas n'alguma das coreias
quando o botão da camisa caiu?

Visita na hora do futebol deveria ser recebida a rigor:
um carrinho no ligamento cruzado anterior.

Nas lojas de inconveniência vende-se de tudo:
parentes desconhecidos,
locutores de rodeio,
gripes de verão,
noites de domingo,
mochileiros de agência de viagem,
a condição humana.

A história da humanidade
- não a história verdadeiramente sucedida, mas a que nos contam -
é uma estória.